Какое счастье, что я осмелилась избавиться от дневников моего раннего отрочества. Боже, сколько энтузиазма, сколько необузданного порыва, сколько чувств. Откуда эта во мне романтика да и куда она делась? 17 лет, а уже словно ворчащая старуха, что сидит у подъезда и пыхтит с такими же подружками "по несчастью". Столько цинизма, недоверия, скепсиса по отношению буквально ко всему и ни единой надежды на счастливое будущее. В какой-то степени даже стыдно, что когда-то ты был наивным и несмышлёным, но в то же время константное безразличие ко всем аспектам жизни не есть хорошо.
По рассказам мам и пап, старших братьев и сестёр, по персонажам книг, фильмов, сериалов сознательная жизнь начинает в 17 лет: первые разочарования, первые сомнения по поводу своего выбора, который казался таким вечным, первые начинания, первая пьянка, первый поцелуй, первое "я тебя люблю". А теперь это всё так далеко и так напрасно потеряно, потеряно так быстро и так зря. Когда я хожу, люди жалуются, что не поспевают за мной, что физически не могут подстроиться под мои широкие шаги, то же самое и здесь. Я не умею жить по принципу "всему своё время", я только и делаю, что ношусь, будто у меня рак последней стадии и мне осталось 3 месяца. Я всегда была взрослая не по годам: в 11 лет я уже была сформирована как в физическом, так и в умственном плане, могла разговаривать со взрослыми мужчинами на разного рода темы, когда многие мои приятели играли в квадрат в соседнем дворе. Я уже тогда была несчастна, я уже тогда искала выход, веря в него. Кроме отношения, пожалуй, ничего не изменилось. Мне 12, как и раньше, только внутри как-то всё постарело.
Комментариев нет:
Отправить комментарий